¿Magia?

¿Magia?
¿Qué es la magia
sino algo efimero
y antirreal?
¿Qué es sino
todo lejano,
todo muerto en el rellano
bajo el paraguas del peral?

¡Magia!
¡Te has volado,
te has evaporado,
cuando corría el sol
quemando con dolor las voces
y ahora nos han acallado!

Magia,
tal vez en tu regazo abrigaste
la predicción y el fenecer de la mañana
al caer en tus manos aplastantes
de alicate de papel.

Magia,
mis conjuros ya no funcionan
cuando trato de aclarar
el lodo de mi mirar
en tu seno,
cuando me conjuran
con veneno
bajo el camino al caminar
en la pampa del sueño
y en el desierto sureño
de mi verde soledad.