Sin nombre

Voy a exterminar un mundo
en tres hechos,
como si fuera un sol cremado,
como si fueran lagrimas
sollozando el universo,
como si fuera una mar
de teatros convergiendo
en un haz de falacias perfectas
en el crepúsculo de la muerte.

Somos una peste,
una tétrica función de lirios
cosechando acordes
de una ontología agonizante,
que escurre en nuestros colmillos de arena
como una descalificación universal
en un albergue de muecas trastocadas;
somos peste de casualidades determinadas
por dos dedos,
como uno y dos,
en formalidades amorfas de terruño,
hechas un relato antiquísimo
de mitomanos moribundos
en la orilla de un bar,
quizas en su proa,
quizas en su popa.